Comarca de Narradores Latinoamericanos

  Pude morir un viernes   El infarto cínico se disfrazó de dolor de estómago y atacó a las 3 de la madrugada del jueves 25 de noviembre. He vivido para contar la historia y tengo la información privilegiada al haber sido cronista de mi propia aventura. Las primeras horas, en la madrugada, recurrí a tes medicinales, pero el dolor en la boca del estómago era agudo y frío, impedía estar quieto o conciliar el sueño. Me paseaba por la gran casona. No tenía dolor en los brazos, no me dolía el pecho, pero instintivamente durante todo el tiempo, tosí mucho, como para expulsar el dolor, el cual atribuía a algo que habría cenado o quizás por haberlo hecho muy tarde. Llegó la mañana, había amanecido, el dolor no pasaba. Me dije, cuando pase el dolor de estómago dormiré y por ahora voy a comenzar la jornada como de costumbre. Amanecido, me duché y me vestí para iniciar mis actividades, lo cual significó a las 8:00 hrs hablar con el colega que me subroga, para indicarle que había pasado ...

  Hundió sus manos en los bolsillos y partió cerro abajo, rumiando episodios imborrables, clavados a fuego en medio del pecho. Siempre había oído decir que, al morir, la persona deambula por todos los lugares que recorrió en su vida y siempre imaginaba una larga agonía, dada la vida nómada que por décadas practicó, por distintos vericuetos del mapa. Lo que no había entendido antes, era que la agonía se tuviese que vivir con todas las luces prendidas, con la energía vital llevándolo por angostas veredas, donde los paisajes vecinales habían cambiado, donde esos amigos de infancia y adolescencia habían partido. Donde el amor se había secado como un árbol doblado por el fuego. Y por ello, iba sintiendo que su longevidad y energía vital eran parte de la penitencia ideada en pago por una culpa gigantesca, metida en su venario como una esquirla cotidiana. La bendición de tragarse los años sin rastro en su cuerpo juvenil, comenzaba a convertirse en la maldición de Dorian Gray, cada d...