Comarca de Narradores Latinoamericanos

          En las órbitas de nuestro micro universo van pasando las imágenes como en un carrusel. Como ese equipo antiguo que se usaba para mostrar diapositivas. La historia personal fluye y la vida se construye de momentos o etapas en que los caminos coinciden con amigos recordados con cariño, aunque al rato se bifurquen y sigan sus derroteros impredecibles. Esa es la vida y hay momentos de silencio necesario para recomponer la trayectoria, asumir las cuestas remontadas, las cumbres conquistadas y los precipicios que rodearon el camino.   Nos quedamos con lo bueno, echamos al olvido las traiciones, las envidias y las zancadillas, vamos porfiados con el temple forjado a soledad y doctrina de esfuerzo. Nos equivocamos, pero no nos quedamos en las quejumbres, codo a codo nos ponemos de pie, la marcha sigue y no miramos atrás, es la luz del amor y la responsabilidad de tribu lo que mueve nuestro velamen.   Todos tenemos aquilatada una sínte...

  La vida es un entero que dividida en cuartos da como resultado cien fabulosos años Cinco cabales lustros da esa operación que bien acomodados corresponden a cada estación. La tierna Primavera de uno a veinticinco cuando el andar de uno se da hasta con brincos.  En esa tierna edad, niñez predominante, el hombre se prepara para salir avante. Con cuántas aventuras, juegos y travesuras se forja la experiencia de aquella adolescencia que prepara la entrada de la gran juventud. Tiempo para adquirir la fuerza necesaria y poder producir para la vida diaria. Se prepara la mente con los buenos estudios. Con buena diversión sin ir a los tugurios. De uno a veinticinco transcurre la estación en la que nuestra vida es pura diversión. Luego viene el Verano que va hasta los cincuenta tiempo de producir el campo de la vida. Arar, sembrar, regar para que la cosecha ayude a prosperar. Tiempo de producir también a los retoños para que en el otoño tu puedas persistir. Es esta edad madura la que ...

  No escarmentaba la torpe doncella, mojada y revuelta de arenas, se quedaba en la orilla como una cometa. Pero luego, insistía, jugando graciosa, al mar se volvía, a sacar la arena de su pelo negro y sus orejas pequeñas, Y de nuevo las olas hacían de ella una tromba risueña, gracilarias y luches revolcados de espuma, se quedaban con ella.   Al mar no temía, aunque ella era niña de sierras, que del mar no entendía gran cosa, mantenía entre sueños de almíbar y acuarelas celestes o rosas, sus castillos de arena encantada, jugando entre caracolas del monte a ser una dulce sirena, de voz entonada y ligera.   Una tarde siniestra, se cuenta,   retozaba en la arena soñando, cuando vino una ola gigante que no supo de juegos ni anhelos, la envolvió para siempre en su ira, la llevó mar arriba, hasta el cielo, la dejó constelada en silencio.   Por las tardes de verano en Caldera, a las playas desciende la niña, la veréis correteando muy pálida, entre espumas ro...