Comarca de Narradores Latinoamericanos

Trimmer  Los uniformados en piquetes detenían al que les pareciera rebelde. Lucho tenía que sacar de la casa de su compañera,  documentos puestos bajo la cama. Antes de salir, se miró en el espejo, temía que así lo detendrían los milicos. Armó el  trimmer, colocó las tres hojas de afeitar en la carcasa plástica y comenzó a recortar su melena negra. Mientras iban  cayendo manojos de pelos y sueños, Lucho dejó escapar una lágrima varonil, sabía que era el fin. Mientras cambiaba su  atuendo, con jugo de limón se peinó hacia atrás, se puso una camisa blanca, hizo el nudo triangular a una corbata  delgada y se calzó un par de lentes de marco grueso. Cuando llegó donde Patricia, ella no lo reconoció. Desde esa tarde,  el trimmer corrió de mano en mano y fue gran ayuda para pasar a la clandestinidad; aunque todo pareciera un juego de  máscaras. _______________________________ Hernán Narbona Véliz, año 2013, microrelato.

  D esde la Loma.   De pie, en lo alto de la montaña, el niño vislumbra su futuro. Imagina lugares desconocidos y distantes más allá del horizonte que alcanza con su vista. Piensa en otros niños y en gente adulta que, como él, también han de soñar cosas para su futuro. El lugar que le sirve de dintel para ver e imaginar el panorama; más allá de lo que sus ojos alcanzan, es un lugar conocido. Familiar y muy querido. Rodeado de viejos árboles de ciprés sembrados por manos bendecidas, antaño, una pequeña explanada situada en la cima de la montaña desde donde se divisan, allá abajo, otras montañas que anuncian profundas cañadas entre una y otra. Más allá, entre la bruma de las nubes que comienzan a formarse, se alcanza a ver un horizonte distante que se pierde a la mirada. La “Loma” le dicen todos a ese punto en la montaña. En la “Loma” es común ver a la gente del lugar y a fuereños que lo visitan, pararse allí para llevar su vista y seguro también sus pensamientos a lugar...

  Nací en un pueblo pequeño, tan pequeño que todos éramos vecinos y parientes. Diez cuadras de largo por seis de ancho, no más. Fui el segundo hijo y primer varón de mi familia. Una de las primeras sensaciones de vida fue la tierna presencia de mi madre, doña Jelen. Aún siento el calor de sus brazos y su verde mirada. Como un brumoso sueño paladeo el agradable sabor dulzón de leche materna fluyendo veloz de su cuerpo a mis tres kilos de vida. Ella me contó que casi al final de su segundo embarazo (el mío) le regalaron mangos “Pico de rosa” sazones, los envolvió en ropa vieja para acelerar su maduración y un fatídico once de abril se los comió todos, yo nací el día siguiente acompañando una diarrea mangal (no pedí más detalles del evento). En 1950 a mis dos años de edad, mi padre nos llevó a Cristóbal Obregón, una colonia ejidal cercana rodeada de cerros (uno con forma de tinaja) Ahí estudié mis dos primeros años de la primaria. En Obregón nacieron mis hermanos Wili y la Meca. Con ...

En la década de los sesenta, una joven soñadora asistía al liceo llena de sueños, estudiaba para prepararse para el futuro, soñaba con tener muchas amigas y buscaba en ellas compañía. Esa tímida liceana se sentía muy sola, era hija única y sus padres prácticamente estaban separados. Su padre, más ausente que real, vivía prácticamente con su amante y, además, tenía un hijo con ella, lo que no le impedía estar pendiente del más mínimo movimiento de su hija. Él era autoritario, machista, mientras su madre toleraba lo que ella consideró siempre inaceptable. El desamor que soportaba su madre, le generaba a ella un ambiente de temor. Su madre temía los reproches de su marido y por eso, imponía a su hija tantas reglas que fueron aplastando su limpio corazón, impidiéndole volar. Su mamá había decidido ser el pilar fundamental para su hija y trabajaba mucho, pero no tenía tiempo para ella. Su hija la comprendía, pero se culpaba, considerándose una carga para ella. Su padre, si aparecía, lo...

  El rayo de sol se posó sobre la almohada. Era el instante diario que duraba breves minutos, llenando la alcoba de incitaciones a comenzar el día. La rutina se iniciaba, pesadamente previsible. Era un rayito de sol que encandilaba, que ingresaba como un flechazo, dando cuenta de una diana de luz que ordenaba empezar la jornada. La ducha fría cerraba el rito de la higiene diaria y la circulación se agitaba. El despertar anunciaba que esa mañana volvería a tender la cama, encendería la radio y buscaría su programa de tangos, mientras las sábanas se sacudían al aire y luego se alineaban, perfectas, recibiendo las frazadas de colores, iba como pájaro acomodando el nido, luego organizaba los papeles arriba del escritorio, mientras el rayo de sol escapaba y de nuevo la pieza quedaba sobria y opaca detrás de los visillos. Así transcurría la mañana. Salir con su mascota a caminar, llevando la bolsa plástica para recoger sus fecas, esperar con paciencia que la perrita ubicase el luga...

Zarandeaba el canasto de mimbre en medio del mercado, las papas chilotas soltaban la tierra gredosa y se iban limpiando, disimulando sus ojos misteriosos. La pilastra se preparaba de madrugada, se disponían las frutas más seductoras, se hilvanaba la madrugada entre aromas, las betarragas de color granate y los apios verdes iban creando banderolas, los morrones rojos, verdes y amarillos, trepaban sus aromas encantados; los repollos y las zanahorias competían en alegría con las lechugas melancólicas. Más allá las naranjas, las manzanas deliciosas y las verde limón; los plátanos ecuatorianos reposaban su larga travesía. La armonía del amanecer se congregaba en la ceremonia del mercado que despertaba y un tropel de hombres abrigados entraba y salía preparando todo. En un canasto oloroso, llevado por una abuela milenaria, los panes batidos asomaban la palta con arrollado huaso y el té o el café humeantes llenaban de aromas el reposo después de la tarea cumplida. La tienda estaba abierta...

  (Basado en la Canción Homónima de Joaquín Sabina)   Estaba cansado de tanto viaje...de dormir en frías habitaciones de Hotel y comer alimentos sin sabor, ya había perdido la cuenta cuando fue la última vez que se divirtió con ganas. Esto de trabajar para una gran compañía transnacional. Ser el gestor estrella....lo tenían viviendo de una forma irreal. De reunión en reunión...apretando sonriente manos de gente fría...trabajando en su notebook en aviones y aeropuertos....adicto al Café de grano muy cargado y al cigarrillo clandestino.... Quería desconectarse...pero no podía .hacía muchos años que había optado por borrar de su mente ese fracaso que le rompía el alma....y la mejor forma de hacerlo -según el- era trabajando como enajenado. Sin pausas...para no tener tiempo de pensar ni de sentir ese dolor en el pecho que alguna vez casi lo aparto de este mundo. Sus únicas alegrías verdaderas eran sus logros....ver a sus jefes felicitándolo ....ver su cuenta corriente ca...

Mi comadre llegó feliz a contarnos que había conocido a un caballero muy culto e interesante, que había llegado de Australia y que le había traído un regalo de su hermana. La había llamado por teléfono y había llegado esa tarde a dejarle el encargo. Ella lo invitó a tomar un tecito y allí él le contó que era su primer viaje, desde 1974, cuando había partido Australia, como consecuencia del golpe de estado. Mi comadre nos contaba que el hombre le había caído muy bien. Durante las onces, entabló conversación, repasando su matrimonio, su viudez reciente y el hecho de haber vivido muy joven, cómo se desintegraba la familia, por efectos del exilio de muchos de sus parientes.  Cuando ella preguntó qué hacía él en ese tiempo de los 70, él le contó que era aduanero y que lo habían enviado a la universidad a perfeccionarse. ¡Qué coincidencia! Mi compadre también es aduanero... "Cuando lo nombré, compadre, se acordó altiro de usted. Por eso vine a contarles, pensé que sería lindo juntarse...

  I Quiero saciarme de mar, de su sonido nocturno, del viento que me trae su rocío. Quiero empaparme a tal grado de su esencia, que pueda seguir sin sufrir cuando no lo tenga frente mío o ya no pueda curar mi cansancio en sus abrazos de espuma fría.  Cuando me anticipo a ese día en que deba alejarme del mar, quiero que mis huesos retornen hechos cenizas a su lecho de nocturnidad y pleamares, para ser navegante empedernido de sus remolinos eternos. II Así como has forjado con tus martillos de espuma las rocas del litoral, has moldeado el carácter de la gente que se atreve a recorrerte, soporta tus cambios de humor y te llama la mar, quizás para asimilar en ese vocativo femenino, la ausencia y lejanía de las mujeres que languidecen contemplándote.  Has forjado un crisol de navegantes, pescadores, poetas marineros que se han  trepado a los mástiles o han pasado el frío en los brebajes calientes de vino y canela. Cuando se lanzan las redes y el silencio se bambolea entre...